Como un río embrujado sobre el que ningún puente quiere acostarse.
Como un oso pardo disecado en el gremio de estudiantes.
Lloras a una frecuencia que solo los insectos subatómicos pueden oír.
Ese tiempo con él en Houston.
Algunas veces te conviertes en una flor aterradora.
Una erupción de coherencia en el seminario posmoderno.
Te paras en un arroyo poco profundo y tu reflejo flota lentamente río abajo sin ti.
El alcohol es tu animal de apoyo emocional.
El abanico tararea erráticamente.
Una maleta no reclamada de artículos de tocador en miniatura, se abrió de golpe en el carrusel de equipaje.
Como una ameba sin una motocicleta electrónica.
Un extra en una escena de batalla épica, pisoteada por un caballo de no Capital.
Eres una flauta de pecho rojo, pero todos los demás son una clavija.
Un kōan* zen creciendo en el Jardín de Rosas de la Casa Blanca.
Cortinas dañadas por el sol en el salón de una amistad abandonada.
Tú eres la reina, pero eres una abeja siendo barrida dentro del sistema de filtración de la piscina.
Como una versión, tocada por la mismísima última vez.
Música de piano espeluznante saliendo del lavavajillas.
Te despiertas sola con un pájaro recitando a Keats*.
Kōan: en la tradición zen, un problema que el maestro plantea al alumno para comprobar sus progresos. Un ejemplo famoso es «Cuando un árbol cae en un bosque, ¿hace ruido si no hay nadie para escucharlo?».
Keats: fue uno de los principales poetas británicos del Romanticismo. Su lírica se caracteriza por un lenguaje exuberante e imaginativo, atemperado por la melancolía.